Mis palabras están llenas de hiel, pero tu fondo huele a bestia muerta de innoble existencia; ya no puedes fingirme lo contrario. No sientes porque has consumado la putrefacción como la condición diferencial de una vida encarroñada, arrellanada ésta en la cómoda deslealtad hacía ti y los demás, libando con fruición la mezquindad desde esa carcasa con sentimientos lisiados que eres.
Si necesitases ayuda para entenderlo te lo esclarezco al final.
No, no es sólo el escarmiento lo que me lleva a ver más cualidades virtuosas en las deyecciones de paloma que en ti, es que has dirigido lo abyecto a un estrato inalcanzable para la misma diarrea. Lo perverso se ha manifestado como una cualidad empírea desde que has devenido en imperecedero subsidiario de la ignominia, en servil lazarillo de la vileza, en un cobarde voluntarioso adicto a la filfa.
En caso de no haberlo entendido te ilustro en la conclusión.
Sí, puedo estar sedimentado por la amargura, pero sé que tienes el corazón tan corrupto como podridas están tus entretelas, esas que desamparaste por miedo a mirar en ellas. No me guía sólo la rabia para despreciarte, pero si el alma existiera, la tuya estaría ulcerada y barnizada con mierda. Miserable e infame ya sólo son epítetos almibarados, tu esencia es la de un espantapájaros emocional que ha sido coronado por la inmundicia.
Si no has sabido leer entre líneas te lo descifro ya: me cago en tus putos muertos.
Para ti, internet. Para ti, Humanidad.
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