El síndrome de Peter.
Peter Pan esta llorando
de resaca, embajonado,
en un yermo descampado:
recordó nunca jamás.
Campanilla se ha largado
voló buscando un tejado
harta de ser el camello
de una banda de chalados.
Y Wendy, la pobre niña,
sobrevoló toda cima
y hoy se pudre en una esquina
de cajera en un colmado,
y a veces se tira a Garfio
pa conseguir medicina.
Nunca jamás no ha llegado,
la realidad se ha tragado
aquella absurda mentira,
y ahogados en su ruina,
preguntan a cada rato
donde queda la salida
de su calabozo amargo,
mientras llenan escaqueados
botellas de gasolina.
Campanilla, y Peter Pan,
y Wendy cuando cavilan,
se repiten sin cesar
una misma letanía:
Quien nos enseñó a soñar
solo nos dio pesadillas,
se terminó el respetar
a quien ni deja las migas
mientras se empacha del pan
que nace de las semillas
que sudo para sembrar,
y si tengo que llorar
que me haga llorar la ira:
no hay camino hacia la paz
que no esté hecho de justicia.
El síndrome de Peter.
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tal y como va el cuento, imaginar a wendy a peter a campanilla... llenando botellas de gasolina no me parece precisamente pesimista.
Reich en el Asesinato de Cristo también se preguntó dónde queda la salida:
"...Resulta que el problema no está en la trampa y ni siquiera en hallar la salida. el problema esta DENTRO DE LOS ATRAPADOS..."
Reich en el Asesinato de Cristo también se preguntó dónde queda la salida:
"...Resulta que el problema no está en la trampa y ni siquiera en hallar la salida. el problema esta DENTRO DE LOS ATRAPADOS..."
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