?Y mientras cuenta, llorando,
su aventura de aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde. ?
Federico García Lorca
Cada mañana de enero,
Sopla el viento fuerte,
Dejando árboles caídos,
Dejando sonrisas de muerte.
Se me disfraza la sonrisa,
De temor al aquí verte,
De soñar con que te marchaste,
Con el viento del oeste.
Viento, ¡Llévame tan lejos!
Donde mueran las hojas verdes,
Donde los sueños sean verdades,
Donde mi árbol no muera al olerte.
Y con la mañana de enero,
Se marcha el viento que muerde,
Se marcha el viento que trae gente,
Se marcha el viento?
Que me impide verte.
Que genio Lorca, siempre me inspira.
Salu2
Viento
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