DE NUESTROS SILENCIOS.
De cómo se besan las flores
hablábamos cuando la luna anaranjeaba,
tal vez, buscando los secretos
que le daban al cielo la opción de correr.
De si las mentiras se quieren tanto
que son capaces de sonar a verdad
mientras las palabras mas ridículas
toman sentido ante la necesidad.
De cuando brilló el último rayo de sol
que fue directo al mar,
del que, una vez mas, la luna rehuyó
pensando que esta vez tiraba a matar.
De los mil reproches que nos dedicamos,
ojo contra ojo, mirándonos por mirar,
sabiendo que en el fondo, donde todo ocurre,
estábamos los dos solos.
Donde el barro llega y asusta,
donde bien sabes que nunca cubre.
Anónimo felizmente jodido-tristemente feliz.
De nuestros silencios
-
desde el feo anonimato
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