Alcantarillas

[Pasodenick]

Otra noche decidí salir a pasear, visitar esas penumbras urbanas tan vacías como siempre... Esa fría oscuridad de invierno abandonado al abandono, como quien abandona el alma a las fieras para que la despellejen como deseen.
Preguntas y más preguntas me formulaba en mi camino al ver los carteles, al ver la pobre luz de las farolas, los bancos, los árboles... Hasta que llegué frente al aparador de una librería... Allí me propuse a mirar libros y más libros colocados regularmente en las estanterías de esa tienda; susurré en voz baja: ?Pero... ¿Qué es realmente la poesía??
Son lágrimas y más lágrimas transformadas en tinta sucia, papeles repletos de versos que a veces parecen carecer de significado alguno; palabras que quizás nadie leerá, pero que están ahí...significados que no entenderás si no entiendes la vida tal cual es y que sólo sabrás que quieren decir cuando salgas de tu piel y te adentres en los parajes oscuros donde nadie pisó, donde nadie quiere pisar...
Poesía no es lo que te venden, sino lo que el ser escribe con el corazón en un puño y la tinta en otro, con la voz tosca de pasarse la noche buscando algo para calentar su ser, salir de él y volver a entrar como si nada hubiese ocurrido. Creándose alas para salir de su celda y pasear por aquel lugar que jamás nadie logró encontrar: su mundo repleto de malversaciones que nadie quiso sentir.
Lo malo de ella es la confusión con esos versos de mierda, hipocresía escrita en hoja nueva y blanca, con tinta cara y bellas portadas que relucen en los ojos; tal y como relucen sus palabras rebuscadas en diccionarios ignorando el idioma en que hablamos, sólo para darnos a entender que son una raza superior a nosotros... ¿Superior de que? Sólo son falsas caras que se alimentan de nuestras entrañas, alimañas del corazón... Capaces de seducirnos con sus asquerosos guiños de luz de bombilla... Artificiales como nadie puede imaginar, artificiales como dibujar por no poder soñar...
Arcadas me entran al sentir su nombre: POETAS. No se lo creen ni ellos, pues la verdadera poesía esta escrita en las paredes de una cárcel, en sucios baños donde fueron a vomitar, debajo de la cama de quien no pudo dormir anoche... Pero no en sus libros relucientes, tan bonitos que la sociedad no dude en adquirirlos...
Cretinas mentes que no saben que están haciendo, destruir un mundo con sus ideas... No quise dejarme llevar por las olas y por eso hoy sigo nadando a contracorriente, por eso esta noche no quiero dormir, sólo quiero que logréis entenderme, que logréis entender a tantos y tantos que amamos lo que estamos haciendo pero que vivimos en sombra porque alguien degrada nuestro trabajo; como quien hace arder los campos de los jornaleros o como quien hunde un petrolero en tierras pescadoras, no permitas que se nos hunda en ese mar, no dejes que se nos consuma...
Alguien me enseñó que la poesía no sólo se escribe, sino que también se siente corretear por dentro... Subiendo por el cuello hasta que logra salir hacia fuera, como quien bebe y el alcohol se le revela. No siempre es editada, pues no son siempre bellas palabras que vendan ante la masa y, lo más importante, que no es de buen agrado ser actor de poesía, engañar... Sólo por eso no quiero, sólo por eso reniego y digo que NO QUIERO SER UN POETA

[Deltoya]

Ya lo dije estan saliendo... mu buena Pasodenick!

[zucila]

joder!